Um Pouco de Poesia...

Cantiga para não morrer

"Quando você for se embora,
moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento."

Autor: Ferreira Gullar

Bienal Rubem Braga

Uma boa notícia para nossa cidade. Uma festa literária. Durante alguns dias festejaremos o livro, a leitura e a crônica. Crônica, esse gênero literário tão nosso, por conta do cachoeirense Rubem Braga. Ele aperfeiçoou e modernizou o texto curto. Ao texto jornalístico acrescentou um toque de maestria com suas observações no entorno das pessoas. Esquecia, por instantes, de relatar o fato. Prendia-se aos sentimentos. Rubem, Paulo Mendes Campos, Rachel de Queiroz, José Lins do Rego e Fernando Sabino deram um sentido acadêmico à crônica. A Bienal é uma das boas maneiras das pessoas conhecerem Rubem e assim conhecerem Cachoeiro. As histórias leves, curtas e rica de coisas da nossa terra, faz de Rubem um escritor ideal para crianças e adolescentes iniciarem no mundo da fantasia literária. Além da terra do rei, seremos conhecidos como a terra do sabiá da crônica, da borboleta, do rio Itapemirim, dos córregos, das boas coisas da vida...  Recentemente conheci a história de fotógrafo que se encontra frequentemente na ciclovia da lagoa Rodrigo de Freitas, no Rio de Janeiro. Inicia a jornada bem cedo, com o nascer do sol. Participa do Projeto da Universidade de Cornell, nos Estados Unidos, um censo do universo aviário. Durante alguns dias do ano, ele e outros voluntários, mundo afora, por pelo menos quinze minutos, contam toda ave que enxergam. Ajudam a determinar rotas de migração e mapear mudanças climáticas. É verdade que o Rio de Janeiro alegra a vista do fotógrafo, mas se conhecesse os textos do Rubem, suas lembranças de infância, de Cachoeiro, descrevendo o rio Itapemirim, seus córregos, descrevendo de memória as aves que via em nossa cidade e por todo litoral do Espírito Santo, ele se encantaria com nossa riqueza natural. A Bienal permite isso, falar da borboleta amarela, das garças, biguás, pardais, quero-quero, bem-te-vi...

Este ano, teremos bons e ilustres convidados, desde a abertura até o encerramento no domingo. Espero com ansiedade a presença do angolano José Eduardo Agualusa, ele acredita na cura pelas palavras. Como médico, apesar de necessitar prescrever medicações diariamente, também acredito que a poesia possua o poder de curar vários males que nos afligem. Assim como Agualusa, procuro em dicionários de poesias de A a Z, palavras que possam atenuar os males do corpo e da alma. Algo lógico, bem mais racional do que o uso de remédios. Por fim, além de bons escritores, oficinas, palestrantes ilustres, teremos a posse de novos acadêmicos da Academia Cachoeirense de Letras (ACL), bem como lançamentos de livros de escritores locais. Acho que a Bienal encontrou o lugar certo para se instalar, Praça de Fátima, no centro da cidade, aconchegante e bem junto ao nosso rio, é o melhor que se apresenta para o momento.

Maio/Junho, 2016.

O olhar da garça

No primeiro dia de 2015 o sol encontrava-se intenso no céu de poucas nuvens. O rio Itapemirim, em sua forma habitual, corria serelepe pelo centro da cidade, separando ruas e avenidas, moldando, junto com o Itabira, o vale cachoeirense. Observando melhor, o rio encontrava-se, naquele dia, levemente diferente. Suas águas corriam entre as pedras em um volume menor; em sua correnteza fraca, o som se ouvia em menor intensidade, resultado da falta de chuvas vespertinas. Em uma das margens do nosso rio, uma garça. Não aparentava fraqueza. Pelo contrário. Sobre uma pequena pedra demonstrava equilíbrio e certa altivez. Com seu bico elevado: imponência - apesar de certa fragilidade ao primeiro olhar, ou melhor, no olhar das lembranças. Sobre as garças, Manoel de Barros, poeta do Pantanal, escreveu: “Penso que têm nostalgia de mar estas garças pantaneiras. Há uma sombra de dor em seus voos. Assim, quando vão de regresso aos seus ninhos, enchem de entardecer os campos e os homens./ Sobre a dor dessa ave há uma outra versão, que eu sei. É  a de não ser ela uma ave canora. Pois que só grasna – como quem rasga uma palavra./ De cantos portanto não é que se faz a beleza desses pássaros. Mas de cores e movimentos. Lembram Modigliani. Produzem no céu iluminuras. E propõem esculturas no ar. / A Elegância e o Branco devem muito às garças./ Chegam de onde a beleza nasceu?/... (Acho que estou querendo ver coisas demais nestas garças. Insinuando contrastes – ou conciliações? – entre o puro e o impuro etc. etc. Não estarei impregnando de peste humana esses passarinhos? Que Deus os livre!)”

É... Estava diferente. Não era assim que a via em meus dias de caminhadas ao longo do rio. A garça da minha memória trançava alegremente o leito do rio. O voo e a cor branca de sua plumagem, era o que lembrava. Por isso, a demora em reconhecê-la sobre a pequena pedra à minha frente. Eu caminhava em sua direção. Mais me aproximava e menos a reconhecia. Recusava a imagem. Assim como recusamos o novo, o diferente. Mais me aproximava, mais me parecia estranha. Não na forma (a cor branca, o bico fino, pescoço comprido, pernas longas...), mas na postura, no comportamento, na maneira que me olhava. Agia diferente de todas as outras que continuavam a sobrevoar o rio Itapemirim - o voo da garça que aprendera a gostar e admirar. A garça que avistava sobre a pedra não me trazia alegria. Ela parecia me questionar, me fazia pensar, me incomodava. Incomodava como incomoda aqueles que nos questionam, os que querem respostas para coisas que fazemos, maneiras que agimos ou escolhas que realizamos.

De repente, sem uma razão aparente, sem um ruído mais intenso que a fizesse mudar de comportamento, ela levantou as asas e alguns segundos depois alcançava altura e juntou-se às outras aves. Uma escolha. Mostrava-se livre para as próprias decisões. Bem mais livre que eu. Não parecia preocupada com a escolha. Voava simplesmente. Observei seu voo e fiquei como no primeiro instante em que a vi: sem saber a razão. Lembrei-me do seu olhar para o entorno do rio - seu leito sujo, águas e peixes diminuindo... Seria essa a razão? Mas... E o restante do olhar?

Janeiro, 2015.

Não furtarás!

Deuteronômio 5-19. Um mandamento bíblico. Estava escrito na parte interna da caneta Bic. No fim da citação constava o nome da proprietária. Naquele instante, como um flash, um resgate instantâneo da memória, de pronto lembrei que pegara emprestado e não devolvido. Infelizmente um hábito de anos de hospital: esquecer de devolver a caneta alheia. A devolução acontecia quando o empréstimo se fazia sem a tampa. No restante das vezes guardava em bolso de camisa com um movimento quase que automático – algo que atribuía à necessidade de atendimento de muitos pacientes. Até então muitas justificativas para o acúmulo de canetas em meu carro. Pela primeira vez a consciência pesou. Uma pequena frase me tocara. Despertar um sentimento de culpa. No momento da leitura estava em frente a um paciente, escrevia uma receita médica e orientava sobre hábitos saudáveis –  principalmente, controle do peso. Devia evitar os pequenos furtos noturnos em geladeiras. Quando me dei conta, falava dos pequenos furtos, como se eu também, não os cometesse. Pensei em outro ensinamento bíblico: “Não tenham na bolsa dois padrões para o mesmo peso, um maior e outro menor. Tenham pesos e medidas exatos e honestos...”. Após a saída do paciente, com o consultório vazio, pensei nas muitas justificativas para os pequenos erros. Resolvi devolver aquilo que não me pertencia. Enquanto dirigia, lembrei a história de David e Betsabá, o profeta Natã alertando David sobre os erros. Erros com o soldado Urias, com os vizinhos... Os erros que David não queria enxergar. O pensador brasileiro, Eduardo Gianetti, diz: “Ninguém é bom juiz em causa própria. A capacidade humana de julgar com isenção tende a declinar, na medida em que nos aproximamos de tudo aquilo que nos afeta e interessa de perto.” Poderia ser assim: “Se Deus segurasse em sua mão direita toda a verdade e em sua esquerda a perene busca pela verdade, e dissesse: Escolha! Humildemente escolheria a mão esquerda e diria: Daí-me senhor! A verdade pura é para vós somente!”. Talvez, por isso, pela fragilidade humana, para o convívio social, necessitamos da tolerância zero, uma maneira de agir, que toma conta de algumas cidades mundo afora. Isto é, todo delito, por menor que seja, deve ser punido ou avaliado. Voltar aos pesos e medidas exatos e honestos.

Por fim, me encaminhei ao hospital, devolveria ao dono aquilo que não me pertencia. Algo simbólico. Um valor material mínimo, mas de grande valor comportamental. Antes, porém, na Rua Moreira, necessitei de cuidados dentários. Na cadeira do dentista, enquanto aguardava o procedimento, observei pela janela, na sacada do consultório, um beija-flor, ele roubava a seiva da orquídea. Pensei em condenar o roubo, mas a beleza das cores do colibri, seu malabarismo junto à flor, o momento da natureza me fez esquecer a caneta e o meu próprio delito. Retornei ao trabalho e deixei a entrega para outro dia.

Maio, 2016

Cachoeirense Ausente

Desde que cheguei à cidade de Cachoeiro de Itapemirim, março de 1986, procurei conhecer sua história. Roberto Carlos era uma influência consolidada na infância (Vitória) e depois na vida adulta (São Paulo). Newton e Rubem Braga, referências literárias, fui assimilando aos poucos com a leitura da poesia e crônicas. Com os acordes do Hino Oficial da cidade, do Raul Sampaio, em “Meu pequeno Cachoeiro”, o amor foi instantâneo. Mas, apesar de viver e gostar das histórias de Cachoeiro, a festa, bem como a escolha do Cachoeirense Ausente, até então, nunca me empolgou. Acho que o motivo é o José Eduardo Moreira (Zédu). Engenheiro, Professor Universitário, conhecedor como poucos, no Brasil, da área de energia, algo vital para o país. Filho do Dr. Edson Rebello Moreira, um dos primeiros pediatras da Santa Casa, nome do Centro de Estudos do hospital. Zédu é sobrinho do Sr. Adelson Rebello Moreira, fundador do Lar de Idosos. Isto é, uma família voltada para a saúde e cuidados - da criança aos idosos. Fui assim cativado. Mais ainda quando conheci o Zédu. O encontro aconteceu na sexta-feira, 1º de abril, tradicional dia da mentira. Foi um encontro verdadeiro, a amizade se fez presente. Inicialmente, Moema fez uma lembrança do Juracy Magalhães - Jurinha (professor, político e cachoeirense dos mais respeitados e queridos). Em seguida, Fernando Neto, Jacó, Gastão, Gedião e Rubem Moreira apresentaram o palestrante e amigo. Ele falou para um Auditório lotado de familiares, amigos de infância e interessados em seus conhecimentos na área de energia. Falou por cerca de uma hora sobre a Energia Renovável, Eólica e Solar: Interações socioambientais; desenvolvimento regional e sustentabilidade. No final, além do esclarecimento de dúvidas sobre o tema. Álvaro Abreu, engenheiro cachoeirense, residente em Vitória, nascido na Casa dos Braga, sobrinho do Newton e Rubem Braga e filho de Bolívar de Abreu - nome do Centro de Saúde e o primeiro médico sanitarista de Cachoeiro, pediu que alguém comentasse a infância e adolescência do Zédu. Levantou-se um Senhor, com toda simplicidade, mas muita emoção, após anos sem encontrar o amigo, contou-nos da felicidade em rever o Zédu. Falou dos campos de pelada e outras brincadeiras. Eu, sem saber de quem se tratava, perguntei ao Fernando Neto, ele disse: “É Tinteiro. Grande jogador e craque do passado. Jogou e fez história no Clube de Regatas do Flamengo. Saiu de Cachoeiro com o apelido de Pelé, pela forma física e estilo de jogo, no Rio de Janeiro, eternizou-se no Mais Querido do Brasil, como Tinteiro”.

Logo depois, e noite adentro, ouvi novas histórias. Fiquei com a impressão que, se Gabriel Garcia Márquez – Gabo, em vez da Colômbia (Aracataca), tivesse nascido em Cachoeiro de Itapemirim, Macondo, sua cidade imaginária e mágica, de Cem Anos de Solidão, teria o nome de uma das fazendas entre Cachoeiro e Marataízes. Acho também, Newton Braga, presente à recepção ao Zédu, estaria feliz. Pois, o encontro do Cachoeirense Ausente com sua cidade, por ele idealizado, naquela noite, se fez plenamente.

Abril, 2016

Bem-te-vi

Existe um ninho próximo à “Banca do Jorge”. A banca fica entre o Mercado Municipal e a Padaria Brasil, na Praça São João. O ninho se acomoda no alto de um poste de iluminação pública. O calor da lâmpada aquece seus habitantes nas noites frias cachoeirense. O ninho é pequeno, forma oval, vários gravetos se sobressaem. Não é bonito, mas parece aconchegante. Os moradores vão se alternando, seus proprietários (genitores) expulsam os aprendizes tão logo percebem a capacidade de sobrevivência. Foi em uma dessas “expulsões” que o conheci. Apesar da passagem freqüente pelo local nunca reparara até então. Em um desses finais de semana, ao me aproximar da banca de revistas, reparei no esforço do Jorge, o guardador do ninho, em alinhar um pequeno pássaro colorido (cabeça preta e peito amarelo), que dizia tratar-se do Bem-te-vi, de volta à arvore. Após algumas tentativas de recolocar o nosso filhote de Pitangus Sulphuratus, desistiu. Concluiu que, os genitores não o expulsaram, não se tratava de um “ninhego”, e sim, buscavam levá-lo ao amadurecimento e desenvolvimento através da liberdade. Aprenderia a voar, e assim, ganharia o mundo.

  Mas ele, tão logo deixava o ninho, desabava no asfalto. Junto aos carros da avenida. Pelos riscos do local, diminuiriam as chances de sobrevivência. Nascera em local inadequado, assim como muitas crianças das nossas ruas e morros. Crescem sem perspectivas. Um futuro ameaçado. Caso estivesse em um habitat ideal, se estivesse no campo, logo cantaria. Pelas condições oferecidas, corremos o risco de nunca ouvir seu piar. Um canto a menos em nossa cidade. Um empobrecimento em nossa onomatopéia. Jorge não desiste. Lembra de outros passarinhos, de gerações anteriores de Bem-te-vis. Lembra do canto forte, do modo peculiar no assobiar, na chegada do casal de amantes e futuros genitores. Ele acompanha a natureza, as coisas do ser humano e as coisas da cidade se misturando. As gerações se adaptam. As hormeses acontecem. São maneiras diferentes de viverem e vivermos. Bom seria se a ave de cabeça preta e peito amarelo continuasse exibindo seu canto em toda região brasileira. Que o Bem-te-vi continuasse a encantar São Pedro, padroeiro de Cachoeiro de Itapemirim, em mês de junho e em todos os meses do ano. Quando ele eleva o voo e, ao longe, ouvimos seu sinal, ficamos com a certeza que São Pedro esquece as chuvas e que o sol estar por vir. Lembramos o calor e aconchego de um ninho. E, é o que buscamos quando adormecemos.

Janeiro, 2012

Azulix

Vitor, meu filho mais novo, tempos atrás, recebeu de presente, em seu aniversário de anos de vida, um passarinho. Na verdade, um filhote de “periquito”, conhecido como Calopsita. Na ocasião, uma ave bem pequena, desnutrida, lembrava um prematuro indefeso. Por vários dias, com dedicação, ele cuidou. Oferecia líquidos e alimentos, em pequenas seringas, gota a gota, diretamente no bico do pequenino. Eu, nada dizia, apenas observava. Nunca fui afeito a animais, menos ainda aos pássaros. Mas admirava a maneira do cuidar.  Com o passar dos dias, o pequeno “periquito” transformou-se. Seu corpo tomou uma coloração azul e Vitor o apelidou de Azulix. Azulix aprendeu a cantar. Quando em visita ao apartamento, na praia de Itapoã, em Vila Velha, na sacada eu ficava, sentava próximo à sua gaiola, lia o jornal, ele parecia entender, ficava em silêncio por um bom tempo, apenas um leve balançar de asas... Era diferente pela manhã de fim de semana. Logo cedo, com o nascer do dia e com o assanhamento do sol, ele ecoava seu canto.

Vitor, devido atividades em seu último ano no curso de medicina, passou uma temporada em Anchieta, no Programa de Saúde para a Família. Azulix permaneceu em Vila Velha sob os cuidados dos tios e avós do Vitor. Apesar das atenções, Azulix, dias depois, apresentou-se triste, não mais cantava e recusava alimentos. Parecia doente, tudo indicava algo grave, uma doença desconhecida dos humanos. O veterinário diagnosticou: Tristeza profunda! Saudades... Vitor retorna e Azulix se recupera. Volta o canto forte. Alimenta-se. Retorna a alegria e o canto no apartamento. Tudo indicava que a presença do amigo curara Azulix. Em minha racionalidade estranhava a recuperação. Na prática médica, em hospital, alguns pacientes apresentam, também, uma melhora quando na terminalidade. O conforto e carinho os fazem melhorar. Algo não entendido.

Dias atrás, Vitor telefonou e disse: “Azulix morreu.” Ele contou: “Quando acordei, não ouvi seu canto, procurei na gaiola, ele estava caído. Morreu durante o sono da noite. Na noite anterior, antes de dormir, ouvi seu último canto. Era um canto triste. Levei seu corpo e o enterrei no quintal do vô.” Pensei... O quintal encontra-se junto ao morro do Convento da Penha. Pela proximidade, acho que Azulix ficou encantado, e quero crer, após retornar dos aborígines australianos, permanecerá junto ao Vitor.

Abril, 2013